Queridos lectores:
He aquí que mañana empieza la Semana Santa y voy a desconectar. Pero antes, y para todos ustedes, traigo uno de los poemas que más me gusta. Lo siento por Quevedo, cuya maestría me asombra; y por Jorge Manrique y sus "Coplas a la muerte de su padre", que me sobrecogen; y por -a otro nivel, quizás- Miguel d'Ors, que me chifla y divierte a la vez. Éste es el libro de poesía que más me ha movido e impactado en mi vida: "Libro de la Pasión", de José Miguel Ibáñez Langlois. Es un libro peculiar: recoge la historia de la pasión de Jesús en poemas de lo más diversos, pero con dos cosas en común: son poesías futuristas (sin puntos ni comas, cosa que hace que tú tengas que poner mucho de tu parte). Son composiciones de un hombre que las ha rezado. Ibáñez Langlois es, además de miembro de la Academia de las Letras chilena, sacerdote: doctor en teología. Se nota. Se agradece: hay enjundia y piedad a la vez.
Decía que son diversísimas porque, aunque todas tengan lo ya comentado, son poesías que van desde el formato del monólogo interior, hasta la imitación de un bando, pasando por la simulación de diálogos entre los apóstoles o de un informe secreto al sanhedrín. Una originalidad que a mí cada vez me parece más asombrosa.
Ojalá lo compréis. Pocos libros he comprado. Éste es uno. Lo recomiendo vivamente.
Y ahora mismo, el primero que aparece: un resumen buenísimo de toda la pasión. Increíble. Los versos son larguísimos, no rima, y no hay puntuación. Genial.
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Jesús de Nazaret qué pobre hombre pero qué fracaso tan absoluto no encontró más discípulos que unos pescadores
/de la localidad
como era previsible en esos alcornoques no hubo forma de hacerles entender lo que pretendía no obstante se paseó con ellos por toda Judea despertando entre las masas una exaltación esporádica
/y superficial
un leve revoloteo en el polvo de los caseríos como suele ocurrir con todos los predicadores errantes sus propios parientes no creían en él lo consideraban un loco y estaban lejos de ser los únicos fue vencido por una casta de políticos y teólogos de
/su propio pueblo
sus discípulos entonces lo abandonaron a medianoche mientras todos los gallos de Jerusalén cantaban sin son ni ton fue vendido por 30 dólares al contado y ni un peso más fue condenado por blasfemo impostor y revolucionario a petición de las propias masas que se le suponían adictas al pie de la cruz no había casi nadie de entre los suyos apenas su madre y uno que otro seguidor imberbe de ésos que no faltan ni al más demente de los iluminados apenas algún imberbe que espantara a los perros que venían a
/lamer su sangre
hasta su ropa interior se la repartieron los verdugos pasó por el mundo como si no hubiera pasado nadie a unas horas de su muerte todo quedaba igual en el universo sólo titilaba como un aviso luminoso sobre su sangre el INRI una dura advertencia para los locos que se creen reyes nunca hubo hombre tan muerto como ese muerto sobre la cruz su muerte a simple vista era profunda como un infinito Jesús pero qué muerto más sobrenatural las almas se le rendían después de muerto la cruz patibularia se convirtió en su triunfo los muertos salían de la tierra para amarlo hasta la adoración sentacío en el sermón de la montaña su mirada cambió el curso de la historia en forma
/sumamente brusca
haciéndola pasar por los despeñaderos más increíbles el así llamado curso de la historia humana no hace otra cosa que dar vueltas en torno suyo por
/todos los siglos
no hace más que precipitarse en el abismo de su corazón su sigilosa voz de acento galileo arcaico resoné, como un trueno hasta apagar a los propios césares a los propios filósofos y a los sabios su palabra alumbró todas las cosas por el interior estremeció el pensamiento humano con el fulgor de
/una luz incógnita
que el paso de los siglos no consigue descifrar aún Jesús de Nazaret pero qué muerto más resucitado de su aliento brotan las vidas de santos a borbotones del forido de sus ojos salen caminando trasparentes legiones de vírgenes confesores mártires que después de pasar por las llamas por todas las cruces caminando retornan al fondo de su corazón caminos de Damasco brotan de sus dedos místicos del polvo de la tierra brotan los caminos que llevan a él su espíritu adquirió la costumbre de venir en lenguas de fuego sobre las más humildes parroquias de leñadores
/y empleados públicos sucede a cada rato volverse loco de amor por él con una parábola echa a volar todos los sueños de
/la especie humana con otra parábola funda el método científico experimental un gesto de su delicada mano crea todos los estilos
/clásicos y románticos con un dedo hace girar las siete mil formas de la belleza pura es capaz de sacar lirios de las bellotas capaz de sacar bien del mal por el método de crucificarse en la carne más pecadora y sepultarse a sí mismo en ella
y saltar del sepulcro a la velocidad de la luz y saltar del sepulcro en cámara lenta por los aires gloriosos expandiéndose ah qué hermosura quién quién contará la historia de sus muertes
/y resurrecciones
no se puede luchar contra un hombre así batalla que pierde batalla que gana por invisibles procedimientos que tienen su centro en Roma y filiales en los rincones más remotos del universo ah siempre son suyas las lágrimas de los arrepentidos le pertenecen todas las lágrimas de la medianoche todos todos los amores trabajan de incógnito para él sus llagas más antiguas no se cierran nunca jamás esas llagas dicen yo soy el camino la verdad y la vida su túnica resucitada hoy color escarlata flamea a los cuatro vientos sí flamea como un arcángel que indica la dirección exacta del paraíso
Jesús de Nazaret
pero qué muerto
más resucitado.
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